Pianista

Esta es la historia de un sábado

Qué importa cuál mes

Y de un hombre sentado al piano

Qué importa cuál viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos

Apestando entre humo y sudor

Y se agarra a su tabla de náufrago

Volviendo a su eterna canción

Oh, la, rará, larará

Larará, larará

Toca otra vez, viejo perdedor

Haces que me sienta bien

Es tan triste la noche, que tu canción

Sabe a derrota y a miel

Cada vez, el espejo en la pared

Le devuelve más joven la piel

Se le encienden los ojos y su niñez

Viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos con barbas

Que le recuerdan quién fue

El más joven maestro al piano

Vencido por una mujer

Oh, la, rará, larará

Larará, larará

Ella nunca quiso echar raíces

Que pudieran sus alas cortar

Y en la jaula metida la vida se le iba

Y quiso sus fuerzas probar

No lo deja que dé malos pasos

Aunque nunca desea su mal

Pero, a ratos, con furia golpea al piano

Y hay algunos que le han visto llorar

Oh, la, rará, larará

Larará, larará

Toca otra vez, viejo perdedor

Haces que me sienta bien

Es tan triste la noche, que tu canción

Sabe a derrota y a miel

El micrófono huele a cerveza

Y el calor se podía tocar

Solitarios oscuros buscando pareja

Apurados, un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano

La emoción empapada en alcohol

Y una voz que le dice, pareces cansado

Y aún no salido ni el sol

La, lalá, larará

Larará, larará

Toca otra vez, viejo perdedor

Haces que me sienta bien

Es tan triste la noche, que tu canción

Sabe a derrota y a miel