Keiner von den Quarterbacks

Hab in der Schule immer eingesteckt

Immer gejagt, solange, bis die Luft nach Eisen schmeckt

Keiner von den Quarterbacks

Eher die Leiche, die von Smalltalk feuchte Hände kriegt

Sind die Geister unterm Bett vielleicht mein Team, ja

Vielleicht sind Schmerzen Kerosin

Und wir beide morgen einfach nicht mehr hier

Kipp mir bitte nochmal nach, ja, ja

Lass sie reden, is egal, ja, ja

25 km/h, ja, ja

Ehrenrunde, alles strahlt, ja, ja

(Wir sind morgen nicht mehr da)

Trag ein' Hoodie so schwarz, löscht jedes Licht

Ich tret auf die Straße, die Sonne erlischt, ja

Kann sie nicht mehr sehen, optimierte Gesichter

Trägst du da Goldkette oder ist das ein Strick?

Ich trag die Falten mit Stolz und die Narben wie Orden

Das Herz immer links und die Birne im Orbit

Ich mag die Risse in den schicken Fassaden

Meine Sneaker dreckig und die Hände im Fahrtwind

Ich glaub, die Geister unterm Bett, sie sind mein Team, ja

Die Nase blutet, Kerosin

Ich glaub, ich bin morgen nicht mehr hier

Kipp mir bitte nochmal nach, ja, ja

Lass sie reden, is egal

25 km/h, ja, ja

Wir schweben auf dem Boulevard

(Wir sind morgen nicht mehr da)

Kipp mir bitte nochmal nach, ja, ja

Nichts vergessen, nur verziehen

Blauer Himmel, dreißig Grad, ja, ja

Auf dem Weg in den Ruin

Meine Geister sind mein Team

(Graue Herren)

(Bildleser)

(Zombies in tausend Euro-Tretern)

Ich bin morgen nicht mehr hier

(Seelenlose Markenanbeter)

(Orcs)

(Klingonen)

(Traumtöter)

(Vibekiller)

(Bullies)

(Hater)

(Graue Herren)

(Bildleser)