Les Maudits Français

Ils parlent avec des mots précis

Pis y prononcent toutes leurs syllabes

À tout bout de champ, y se donnent des bis

Ils passent leurs grandes journées à table

Ils ont des menus qu'on comprend pas

Ils boivent du vin comme si c'était de l'eau

Ils mangent du pain pis du foie gras

En trouvant le moyen de pas être gros

Ils font des manifs aux quarts d'heure

À tous les mautadits coins de rues

Tous les taxis ont des chauffeurs

Qui roulent en fous, qui collent au cul

Et quand y parlent de venir chez nous

C'est pour l'hiver ou les Indiens

Les longues promenades en Ski-Doo

Ou encore en traîneau à chiens

Ils ont des tasses minuscules

Et des immenses cendriers

Ils font du vrai café d'adulte

Ils avalent ça en deux gorgées

On trouve leurs gros bergers allemands

Et leurs petits caniches chéris

Sur les planchers des restaurants

Des épiceries, des pharmacies

Y disent qu'y dînent quand y soupent

Et y est deux heures quand y déjeunent

Au petit matin, ça sent le yaourt

Y connaissent pas les œufs-bacon

En fin de soirée, c'est plus choucroute

Magret de canard ou escargots

Tout se déroule bien, jusqu'à ce qu'on goûte

À leur putain de tête de veau

Un bout de paupière, un bout de gencive

Un bout d'oreille, un bout de museau

Pour des papilles gustatives

De Québécois, c'est un peu trop

Pis, y nous prennent pour un martien

Quand on commande un verre de lait

Ou quand on demande : « La salle de bain

Est à quelle place, s'il vous plaît ? »

Et quand ils arrivent chez nous

Ils se prennent une tuque et un Kanuk

Se mettent à chercher des igloos

Finissent dans une cabane à sucre

Ils tombent en amour sur le coup

Avec nos forêts et nos lacs

Et y se mettent à parler comme nous

Apprennent à dire « Tabarnak »

Et bien saoulés au Caribou

À la Molson et au gros gin

Ils s'extasient sur nos ragoûts

De pattes de cochon et nos plats de binnes

Vu qu'on n'a pas de fromages qui puent

Ils s'accommodent d'un vieux cheddar

Et y se plaignent pas trop non plus

De notre petit café bâtard

Quand leur séjour tire à sa fin

Ils ont compris qu'ils ont plus le droit

De nous appeler « les Canadiens »

Alors que l'on est Québécois

Y disent au revoir les yeux tout trempes

Le sirop d'érable plein les bagages

On réalise qu'on leur ressemble

On leur souhaite bon voyage

On est rendu qu'on donne des becs

Comme si on l'avait toujours fait

Y a comme un trou dans le Québec

Quand partent les maudits Français