La ruelle des morts

Avec nos bidons en fer blanc

On descendait chercher le lait

À la ferme au soleil couchant

Dans l’odeur des soirs de Juillet

On avait l’âge des confitures

Des billes et des îles aux trésors

Et l’on allait cueillir les mûres

En bas dans la ruelle des morts

On nous disait que Barberousse

Avait ici sa garnison

Et que dans ce coin de cambrousse

Il avait vaincu des dragons

On avait l’âge de nos fêlures

Et l’on était conquistadors

On déterrait casques et fémurs

En bas dans la ruelle des morts

Dans la ruelle des morts

On arrosait toutes nos victoires

À grands coups de verre de Kéfir

Ivres de joie et sans le savoir

On reprenait Mers el-Kébir

Puis c’était nos chars en dinky

Contre les tigres-doryphores

Qui libéraient la french county

En bas dans la ruelle des morts

Que ne demeurent les printemps

À l’heure des sorties de l’école

Quand les filles nous jouent leurs seize ans

Pour une bouiffe de Royale Menthol

Je n’sais plus si c’était Françoise

Martine, Claudine ou Marie-Laure

Qui nous f’saient goûter leurs framboises

En bas dans la ruelle des morts

Dans la ruelle des morts

Dans la ruelle des morts

Que ne demeurent les automnes

Quand sonne l’heure de nos folies

J’ai comme un bourdon qui résonne

Au clocher de ma nostalgie

Les enfants cueillent des immortelles

Des chrysanthèmes des boutons d’or

Les deuils se ramassent à la pelle

En bas dans la ruelle des morts

Dans la ruelle des morts

Dans la ruelle des morts