A fleur de feu. Un coup de vent pourrait raviver toutes les brûlures. Le brasier est là, sous ma peau. Il veille et me consume.
Je me crée un espace de rien, de silence.
Et malgré tout, ce silence est vacarme. Il hurle dans mes oreilles.
Je me mets en boule. Me replie, me rétracte.
Peut-être en prenant moins de place, en me réduisant au maximum aurais-je moins mal? Peut-être dans cette position apaiserais-je le braiser qui se déchaîne en moi?
Des heures que je gis sur le sol. Petite masse inerte et informe qui finit de se consumer.
Dans ma bouche, le goût de cendre. C’est bien ça, je retourne à la terre, au néant.
Entre deux spasmes respiratoires, je prends conscience vaguement de mon état et m’en satisfais.
