Les frites bordel (Improvisation culinaire)

(Chère mamie, cette petite carte de Vendée où nous sommes pour quelques jours)

(Tout contribue à ce que nous passions d'agréables moments)

Oui, vous vous rappelez ces cartes postales

(Le soleil magnifique)

Quand on était petit, fallait toujours se forcer à les écrire, y avait

(je t'embrasse bien fort)

Voilà, fallait écrire, notre tante, notre grand-tante, notre grand-oncle

Et puis bah, ça nous barbait alors

Nos parents ils écrivaient la carte et puis on signait en bas

(Il y a longtemps que je voulais t'écrire et puis, voilà, je l'ai pas fait)

Puis maintenant, le temps a passé

(Le temps est très gris)

Quand on ouvre notre boîte aux lettres

C'est nous qui aimerions bien recevoir plus de cartes postales

Je me rappelle de mon grand-père à la fin de sa vie, il avait 86 ans

Sa femme était morte

Il rentrait tout seul, il avait du mal à pousser la porte qui était assez lourde

Puis, il ouvrait sa boîte et dedans y avait des

Des conneries de serrurerie sur des prospectus des machins et puis

Je me suis dit putain, je lui écrivais pas assez de cartes

J'aurais voulu lui écrire plein de cartes

Et voilà et le temps passe, bordel

Le temps passe toujours trop vite, hélas

Nos amis souvent, les plus chers, les meilleurs

Sont partis

Sont loins

Sont malades, sont morts

Parfois dans la nuit on ne sait plus très bien qui on est

On ne sait plus où l'on va

Parfois, l'angoisse nous prend le cœur

Parfois, la personne qui dort à côté de nous est un étranger

Alors moi je sors

Et je me commande un steak frites

Un bon gros steak avec des frites, bordel !

Y'en a marre de ce poisson grillé !

De ces haricots verts !

À mort le haricot !

Vive la choucroute !

Un beau gros morceau viandes

Et des pommes de terre bien grasses

La révolution du saucisson est en marche !

Venez avec moi !

Vous rouler dans la paëlla !

Vous vautrer dans le couscous !

Mes amis

Aux ordures et à la poubelle ces oméga 3 !

On veut des graisses saturées !

Ras le cul de ce régime !

Prenez des tubercules

Des pommes de terre, vous savez ces tubercules

Coupez-les en fines lamelles

Plongez-les dans l'huile bouillante, salez-les

Et vous aurez des frites

Ni dieux, ni maître

Mais des frites

Bordel